quinta-feira, abril 03, 2003
Daí o meu pai estava na França, concorrendo num festival lá com o Festa de Margarette. Reclamando. Não do festival, mas de ir pra França porque não teria ninguém pra molhar a grama de casa. Sim, a grama. O mato. Minha mãe teve que obrigá-lo a ir e disse que ele entrou no avião com cara de cu. Porque ia passar uma semana na França. Porra, pai. Vai se divertir. E feliz aniversário atrasado, e eu te amo, e você é um puta pai do caralho. E eu sei que eu tenho que cantar, mas essas coisas vêm no momento certo. Tipo agora.
Love you,
Love you,
Love you,
Miss you,
E desculpe ter te tornado avô. Por favor, não fique grisalho por isso. Ainda vai ficar muito pior, quando eu deixar o Beanie aí na casa de vocês pra passar uns dias, por exemplo. Imagina o flashback. Imagina o karma que eu não criei com minha hiperatividade infantil. Meu filho vai ser dez mil vezes pior. Mas tudo bem, vai ser seu neto e eu até imagino você brincando com os Biriquis e o Beanie, que nunca vai ter nome.
Luv ya,
Luv ya,
Luv ya,
Miss ya.
Da sua filha redonda,
.: Clara Averbuck :. 3:32 PM
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